El amor por un club de f\u00fatbol es un fen\u00f3meno singular, por lo general sobrealimentado por la pasi\u00f3n y fijado en los pilares de la tradici\u00f3n heredada. Pero como en todo secreto del coraz\u00f3n, en ocasiones se sufre la toxicidad de buscarlo con obsesi\u00f3n sin recibir respuestas ni se\u00f1ales de reciprocidad. La afici\u00f3n del Real Zaragoza vive y respira aferrada a su fidelidad, un ejercicio de lealtad abrumador que se traduce en un innegociable compromiso con el club al margen de la distancia emocional establecida por las directivas y de once temporadas en Segunda. A ese fr\u00edo aislamiento administrativo contesta con el mayor n\u00famero de abonados, una Romareda vestida de gala cada jornada y desplazamientos al mism\u00edsimo infierno. Sufre los malos resultados, los partidos infames, a jugadores sin nombre y a entrenadores innombrables. No tiene l\u00f3gica alguna pero tiene razones que la raz\u00f3n no entender\u00eda. Porque su latido procede un manantial de puro sentimiento, y tambi\u00e9n de su especial idiosincrasia ganadora aun en la derrota e incluso la humillaci\u00f3n. Porque ser del Real Zaragoza implica representar una historia de leyendas, de f\u00fatbol primoroso, de otros seguidores que besaron trofeos y colaboraron en la grandeza de la instituci\u00f3n como ahora lo hacen estas generaciones que luchan contra la desesperanza. No es un ejercicio de nostalgia, sino una bandera izada con orgullo aunque duela, aunque seduzca la tentaci\u00f3n de abandonarla. Esta maravillosa legi\u00f3n ajena a la gloria se bate cada a\u00f1o, cada d\u00eda, por portar la llama del amor eterno.<\/p>\n
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